мне определенно нечем себя занять.
и я, чтобы не умереть со скуки, поспешно заляпываю пальцы краской, пытаясь что-нить изобразить (от слова "безобразие", пишу длиннющие письма ниочем многострадальному Олененку, которой это все читать, жгу прошлое, или просто бегаю по квартире из угла в угол, делая вид, что жутко занята...
потому что завтра.